Quante le morti /
che la sporta della terra /
come serra custodisce e /
per ognuno cresce /
un filo d'erba /
ognuno ricorda un figlio /
un amore acerbo /
ore rubate /
a tante vite. /
S'accorda il vento /
e un sussurro canta /
fra gli steli serba /
dentro di sé la primavera /
il mistero della misericordia. /