Siete morti /
ancora vivi /
uccisi /
dal vostro disprezzo. /
Dal sospetto e /
dall'indifferenza /
dall'affetto solo /
di facciata, quella /
ammirata nello specchio. /
Un fiore porto a volte /
in fondo al cuore /
al vostro ricordo /
di quando /
vi credevo migliori. /

Si ricuce /
la luce di nubi. /
L'amore non /
comincia /
ricomincia. /

Vanno le Madri negli inverni /
a benedire la neve /
a farne acqua e preghiere /
da scivolare /
nelle valli e nei cuori. /
Vanno le Madri nelle sere /
a custodire i pensieri /
mutarli in sogni e segni /
alla nenia dei loro canti. /
Vanno le Madri per sempre /
sulle alture /
dove cominciano i cieli dove /
finisce la paura. Siedono /
col fuso e il filo e tutto /
il tempo. Attendono. /
Gomitoli di mondi e
matasse di galassie
in fondo
al destino ognuno /
di noi è loro /
bambino. /

Ciò che più temi sarà /
la tua benedizione. /
Ali sbocciano /
dalla pelle stracciata. /
Non guarisce /
la paura la cura /
della strada tracciata. /
Non guarisci finché /
la morte è /
uccisione. /

A volte d'inverno si sente /
il fiato della primavera. /
Viene leggera un'aria /
di sole a festa /
che veste sontuosa di luce /
i pensieri e le cose. /
Poi basta. D'un tratto ritorna /
l'inverno. Ma resta /
dell'oltre dove conduce /
ogni speranza /
l'incanto che sempre /
ci custodisce. /

Continuiamo a ridere /
restiamo giullari /
anche se morti /
mascheriamoci da teschi /
ma scateniamo il carnevale /
i suoi mille colori /
non solo rosso /
sangue e nero. /
Soprattutto salviamo /
le sfumature /
indefinibile essenza /
dell'amore. /

Un cristallo di neve /
ritagliato nella carta /
è tutto ciò che resta /
del Natale. /
Lo incollerò sui vetri /
d'una finestra /
per guardare ancora /
il mondo /
con occhi di festa. /