Melograno che scoppia /
chicchi di note la via /
s'apre alla festa: pare /
un'intera orchestra /
una filarmonica vera /
e un'aria da domenica /
colora i rumori /
del traffico e tace /
tutte le voci. E' solo /
una fisarmonica balcanica /
una tromba e un ritmo /
zigano. Poi sfuma /
resta solo una mano /
tesa a mendicare. Le nostre /
veloci tornano /
ai palmari. /