l'angelo del vento porta /
la polvere di milioni di morti. /
Ne sanguinano i tramonti /
dopo le guerre soprattutto. /
E' il pulviscolo infatti /
in cui tutto si riduce /
che ne incendia la luce. /
Non ne avrebbe fatto /
tanta concorde bellezza /
Dio se non fosse /
misericordia. /
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