Vengono le ombre  /
un po' prima della sera.  /
Si siedono  /
sui gradini delle case.  /
Le mani  /
fra le pieghe dei mantelli.  /
Attendono  /
e intanto si fa tutto silenzioso.  /
Si sente  /
quel fruscio di foglie  /
in fondo al cuore  /
che forse è il sangue  /
forse è il vento nelle vene.  /
Catene d'erba morta  /
hanno i fantasmi degli autunni  /
sanno di fumo /
di legna arsa e di terra  /
i rimpianti.  /
Il passato torna sempre  /
a vedere se lo ricordiamo. /
In questa stagione vorrebbe  /
soltanto un saluto /
e il nostro perdono.  /